Le personnage de Baudelaire entre de façon décisive dans la composition de sa gloire. Son histoire a été pour la masse des lecteurs petits-bourgeois une image d’Épinal, la « carrière d’un débauché » illustrée. Cette image a beaucoup contribué à la gloire de Baudelaire, même si ceux qui la propagèrent ne comptaient guère au nombre de sesLire la suite « Bouffonnerie »
Archives de l’étiquette : Poésie
Correspondances
La Nature est un temple où de vivants piliersLaissent parfois sortir de confuses paroles ;L’homme y passe à travers des forêts de symbolesQui l’observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondentDans une ténébreuse et profonde unité,Vaste comme la nuit et comme la clarté,Les parfums, les couleurs et les sonsLire la suite « Correspondances »
Que ferais-je
que ferais-je sans ce monde sans visage sans questionsoù être ne dure qu’un instant où chaque instantverse dans le vide dans l’oubli d’avoir étésans cette onde où à la fincorps et ombre ensemble s’engloutissentque ferais-je sans ce silence gouffre des murmureshaletant furieux vers le secours vers l’amoursans ce ciel qui s’élèvesur la poussière de sesLire la suite « Que ferais-je »
Sous l’écorce des pierres
Homme, libre penseur ! te crois-tu seul pensantDans ce monde où la vie éclate en toute chose ?Des forces que tu tiens ta liberté dispose,Mais de tous tes conseils l’univers est absent. Respecte dans la bête un esprit agissant :Chaque fleur est une âme à la Nature éclose ;Un mystère d’amour dans le métal reposeLire la suite « Sous l’écorce des pierres »
Pour l’hiver épique
Je veux rendre grâce au divinLabyrinthe des effets et des causesPour la diversité des créaturesQui composent ce singulier univers,Pour la raison, qui ne cessera jamais de rêverAu plan du labyrinthe.Pour le visage d’Hélène et pour la persévérance d’Ulysse,Pour l’amour, qui nous permet de voir nos semblablesComme les voit la divinité,Pour le ferme diamant et pourLire la suite « Pour l’hiver épique »
Nous devons seulement essayer
Me voici donc à mi-chemin, ayant eu vingt années –En gros vingt années gaspillées, les années de l’entre-deux guerres –Pour essayer d’apprendre à me servir des mots, et chaque essaiEst un départ entièrement neuf, une différente espèce d’échecParce que l’on n’apprend à maîtriser les motsQue pour les choses que l’on n’a plus à dire, ouLire la suite « Nous devons seulement essayer »
Je ne sais plus rien
Pardonnez-moi mon ignorance Pardonnez-moi de ne plus connaître l’ancien jeu des vers Je ne sais plus rien et j’aime uniquement Les fleurs à mes yeux redeviennent des flammes Je médite divinement Et je souris des êtres que je n’ai pas créés Mais si le temps venait où l’ombre enfin solide Se multipliait en réalisant laLire la suite « Je ne sais plus rien »
Bifurcations & magouilles
Cette époque est dure pour la plume : oui, mais, dites-moi, les estropiés et les contus, qui donc, parmi les grands, avait coutume de choisir les sentiers faciles et battus ? Vladimir Maïakovski, Poème à Essenine.
La diritta via era smarrita
Étant à mi-chemin de notre vie,je me trouvai dans une forêt obscure,la route droite ayant été gauchie. Ah ! combien en parler est chose dure,de cette forêt rude et âpre et druequi à nouveau un effroi me procure ! Si aigre que la mort l’est à peine plus…Mais pour traiter du bien que j’y trouvai,jeLire la suite « La diritta via era smarrita »
Et je danse
J’ai tendu des cordes de clocher à clocher ; des guirlandes de fenêtre à fenêtre ; des chaînes d’or d’étoile à étoile, et je danse. Arthur Rimbaud, Les illuminations.
